PRICELESS

A las 2 de la tarde el Estadio Azteca estaba lleno. Hasta la madre, vayámonos entendiendo. Y eso que era miércoles, día de chamba sin más ni más. Pero entre los escuincles que todavía andan de vacaciones, los jefes comprensivos que se hicieron de la vista gorda ante la ausencia de media agencia, los trajeadines que dijeron “voy por unos cigarros” y varios cientos de desempleados no perdonamos un centímetro de grada del Azteca. Todo era verde salvo una esquinita roja con unos gringos kamikazes. Pobres gabachos, se veían tan contentos con la primera anotación que casi se alcanzan a escuchar sus porras de béisbol. Ya para el segundo tiempo cuando Sabah vengó a Juan Escutia, Agustín Melgar y los otros chamacos-próceres de nuestra golpeada patria, los norteamericanos estaban buscando desesperadamente la salida más cercana. Mientras tanto los prófugos de mi chamba, 11 para ser exactos, nos abrazábamos con toda la gente a nuestro alrededor como si hubiéramos recuperado California y Texas. ¿Que el guey que está junto a ti huele a sudor, que el de más allá se ve que es un mamón, que la vieja de atrás está un poco panzona? No importa, abrázalos, que el milagro de un partido como este es que durante algunos minutos todos, absolutamente todos dejamos de ser nacos, fresas, emos, porros, indígenas, burócratas, narcos, políticos, policías y ladrones, para convertimos simplemente en mexicanos.

Además ganarle a los gringos equivale, sin exagerar, a ver perder 100 veces al América. Y algo así me cae que no tiene precio.